Mans bijušais vīrs man reiz teica: “Tas taču ir tikai nekaitīgs joks.” Tā viņš sauca savas dēkas. Bet brīdī, kad pēc mūsu šķiršanās viņš sāka plēst tapetes no manām sienām, karma nolēma, ka tagad ir viņas kārta mazliet pajokot — ar viņu.
Vai tu tici karmai? Godīgi. Agrāk man tas šķita tāds teiciens, ko cilvēki atkārto, lai pašiem būtu vieglāk pēc sāpēm. Kaut kas kā: “Nekas, karma viņus atradīs.”
Jā, protams. Un tad notika mana dzīve. Karma tiešām eksistē. Un manā gadījumā? Viņai bija ĻOTI ļauns humors.
Dans, mans bijušais vīrs, un es bijām precējušies astoņus gadus. Astoņus garus gadus, kuros es domāju, ka mums ir kaut kas īsts: māja, ko mēs kopā iekārtojām un uzlabojām, divi brīnišķīgi bērni un dzīve, kas nebija perfekta, bet tomēr šķita kā “mūsējā”.
Tikai muļķīgi, ka beigās izrādījās — šim “mēs” ticēju tikai es viena. Un jā, man bija jāredz brīdinājuma zīmes.
Jo nakts, kad uzzināju par Dana neuzticību, man ir iededzināta atmiņā.
Mūsu meitai Emmai bija temperatūra, un es rakņājos Dana atvilktnē, meklējot bērnu zāles, ko viņš it kā vienmēr tur glabāja. Tā vietā es uzdūros viņa telefonam.
Es negribēju šņukstēt. Tiešām ne. Bet tieši tajā brīdī iemirdzējās paziņojums: sirsniņas emocijzīme un aiz tās — “Es tevi mīlu!”
ES NESPĒJU APSTĀTIES.
Es nespēju apstāties. Es atvēru ziņu — un man sirds sašķīda, ieraugot desmitiem intīmu sarakstu starp manu vīru un sievieti vārdā “Džesika”.
“Kā tu varēji tā izdarīt?” es tajā naktī čukstēju, kad viņu konfrontēju, rokas trīcēja. “Astoņi gadi, Dan. Astoņi gadi! Kā tu varēji mani krāpt?”
Un zini, kas bija visbriesmīgākais? Viņam pat nepietika pieklājības kaunēties. “Tas vienkārši notika,” viņš noteica, paraustot plecus, it kā mēs runātu par laikapstākļiem. “Tā mēdz gadīties laulībās. Tas bija tikai mazs, nekaitīgs joks ar manu sekretāri Džesiku. Vairs neatkārtosies, mīļā. Nekad vairs! Piedod. Tici man.”
“Tā mēdz gadīties?” es teicu, un mana balss kļuva cieta. “Nē, Dan. Tas vienkārši nenotiek. Tu pieņēmi lēmumus. Katru reizi.”
Pirmo reizi es izdarīju to, ko dara daudzi no mums: es iestāstīju sev, ka tā bija kļūda, paslīdēšana. Es domāju, ka mēs varam to salabot. Es sev teicu, ka piedošana ir spēks. Bet otro reizi? Otrajā reizē manī pēdējās ilūzijas sabira tūkstoš gabalos.
“Es domāju, ka mēs varēsim,” es teicu un parādīju viņam pierādījumu par otro nodevību — sarkanas lūpukrāsas pleķi uz apkakles. Un ironija? Es ienīdu sarkanu lūpukrāsu. Es nekad to nevalkāju.
“Es domāju, ka tu domāji nopietni, kad teici ‘nekad vairs’.”
“Ko tu gribi, lai es saku?” viņš vaicāja, gandrīz garlaikoti. “Ka man ir žēl? Tas tevi padarītu laimīgāku?”
TAJĀ BRĪDĪ KAUT KAS MANĪ PĀRTRŪKA.
Tajā brīdī kaut kas manī pārtrūka. “Nē!” es teicu. “Es gribu, lai tu sapako savas mantas.”
Es ne mirkli nevilcinājos. Es iesniedzu šķiršanos vēl pirms Danam bija iespēja sacerēt kārtējo nožēlojamo atrunu.
Šķiršanās bija tik pretīga, kā tu vari iedomāties.
Bet viena lieta bija skaidra: māja nebija apspriežama. Tā piederēja man — manas vecmāmiņas mantojums jau sen pirms Dana parādīšanās manā dzīvē.
“Tas ir absurds!” Dan kliedza vienā no mediācijas tikšanās reizēm. “Es astoņus gadus dzīvoju šajā mājā. Es tajā ieguldīju naudu!”
“Un tā joprojām ir manas vecmāmiņas māja,” es mierīgi atbildēju, vērojot, kā viņš vārās. “Zemesgrāmatā īpašums ir uz mana vārda, Dan. Vienmēr ir bijis.”
Juridiski tur nebija par ko strīdēties. Toties Dan uzstāja, lai visu pārējo sadalām pedantiski — piecdesmit uz piecdesmit, it kā mēs laulībā tā vienmēr būtu darījuši. Pārtika, atvaļinājumi, mēbeles — viss līdz pēdējam centam bija jāsadala “taisnīgi”.
Un tad pienāca brīdis, kas man sirdi saplēsa vairāk nekā jebkura viņa dēka.
MĒS SĒDĒJĀM, LAI VIENOTOS PAR AIZGĀDĪBU, KAD DANS BEZ EMOCIJĀM MŪSU JURISTAM PATEICA: “VIŅA VAR ŅEMT PILNU AIZGĀDĪBU.
Mēs sēdējām, lai vienotos par aizgādību, kad Dans bez emocijām mūsu juristam pateica: “Viņa var ņemt pilnu aizgādību. Es negribu atbildību audzināt bērnus.”
Emma un Džeks bija blakus istabā. Mani mazuļi. Bērni, kuri bija pelnījuši daudz vairāk par tēvu, kas viņus uztver kā nastu.
“Tie ir tavi bērni,” es caur sakostiem zobiem izspļāvu pāri galdam. “Kā tu vari vienkārši—”
“Pie tevis viņiem tāpat būs labāk,” viņš pārtrauca. “Tu vienmēr esi bijusi tā, kas prot visu to aprūpēšanu.”
Kad viss bija parakstīts, Dans palūdza vienu nedēļu, lai sakravā mantas un izvācas. Viņam vajagot “visu sakārtot”. Lai dotu viņam telpu — un galvenais, lai bērniem nebūtu neērti jāredz nepatīkamas ainas — es ar Emmu un Džeku uz to nedēļu aizbraucu pie savas mammas.
Vakarā pirms izbraukšanas Emma ieķērās savā mīļākajā plīša rotaļlietā un jautāja: “Mammu, kāpēc tētis nevar braukt pie omes?”
Es viņu cieši apskāvu un cīnījos ar asarām. Kā izskaidrot sešgadīgam bērnam, ko nozīmē šķiršanās? Vai kāpēc ģimene tieši tagad plīst uz pusēm?
“Dažreiz pieaugušajiem vajag mazliet atstatuma, lai sakārtotu lietas,” es teicu.
BET VAI VIŅŠ MŪS ILGOSIES? JAUTĀJA DŽEKS, ASTOŅUS GADUS VECs, STĀVOT DURVĪS.
“Bet vai viņš mūs ilgosies?” jautāja Džeks, astoņus gadus vecs, stāvot durvīs.
“Protams,” es sameloju, un mana sirds atkal lūza. “Protams, ka ilgosies.”
Es domāju, ka tas ir vismaz minimums.
Kad nedēļa bija pagājusi, es atgriezos mājās kopā ar bērniem, gatava sākt mūsu jauno nodaļu. Taču tas, ko ieraudzīju, bija kā murgs.
Tapetes — tās skaistās, ziedainās tapetes — bija PAZUDUŠAS.
Viesistabā sienas, kuras agrāk klāja ziedu raksts, bija pilnīgi plikas. Visur karājās saplēsti gabali, zem tiem rēgojās nevienmērīgi apmetuma pleķi, it kā mājai būtu noplēsta āda. Man palika nelabi, ejot pa izpostījuma pēdām līdz pat virtuvei.
Un tur viņš bija: Dans. Viņš noplēsa kārtējo strēmeli, it kā būtu apsēsts.
“Ko pie velna tu dari?!” es iekliedzos.
VIŅŠ PAGRIEZĀS, PILNĪGI NEAIZKUSTINĀTS.
Viņš pagriezās, pilnīgi neaizkustināts. “Es tās tapetes nopirku. Tātad tās ir manējās.”
“Dan,” es ar pūlēm izdvesu. “Tu jauc ārā māju, kurā dzīvo tavi bērni.”
“Mammu?” atskanēja Džeka trīcošā balss. “Kāpēc tētis tā dara mūsu sienām?”
Un tad viņš sāka raudāt. “Man patika tie ziedi! Tie bija skaisti! Kāpēc tu plēs tapetes nost, tēt?”
Es nometos pie bērniem, lai pasargātu viņus no skata, kamēr viņu tēvs burtiski iznīcināja mūsu mājas pa gabaliņam. “Hei, hei,” es teicu, cik vien maigi spēju. “Viss būs labi. Mēs kopā izvēlēsimies jaunas tapetes. Vēl skaistākas. Gribat?”
“Bet kāpēc viņš tās paņem?” Emma šņukstēja caur asarām.
Man nebija atbildes, kas viņu nesāpētu vēl vairāk. Es paskatījos uz Danu tik asi, ka viņam vajadzētu novīst.
Viņš tikai paraustīja plecus. “Es par tām samaksāju. Un man ir visas tiesības tās saplēst!”
KAMĒR DANS TURPINĀJA PLĒST, ES REDZĒJU, KĀ BĒRNI LŪKOJAS AIZ STŪRA — APJUKUŠI, NOBIJUŠIES.
Kamēr Dans turpināja plēst, es redzēju, kā bērni lūkojas aiz stūra — apjukuši, nobijušies. Man sāpēja fiziski. Es negribēju, lai šis skats kļūst par viņu atmiņu par tēvu šajā mājā.
Tāpēc es dziļi ieelpoju un teicu: “Labi. Dari, kā gribi.” Tad es aizvedu bērnus uz mašīnu un aizbraucu.
Kad vakarā atgriezos, bija vēl sliktāk, nekā baidījos.
Dans bija aizgājis līdz galam. Virtuvē trūka galda piederumu, tostera, pat kafijas automāta. Un viņš tiešām bija paņēmis tualetes papīru no vannasistabām… un praktiski visu, ko jebkad bija pircis par SAVU naudu.
“Tu esi NEIEDOMĀJAMS,” es nomurmināju.
Tas mani dzina trakumā. Bet es atteicos viņam dot to gandarījumu, ka viņš ar to mani patiešām salauza.
Mēnesi vēlāk es pievienojos grāmatu klubam. Sākumā tas bija tikai iegansts iziet no mājas un atkal sajusties kā es pati. Bet tās sievietes ātri kļuva par manu balstu.
Kādā vakarā, pēc pāris vīna glāzēm, es izstāstīju “tapešu stāstu”. Katra absurda detaļa: plikās sienas, pazudušais tualetes papīrs, šis bērnišķīgais atriebības gājiens.
PAGAIDI,” AIZELSDAMĀS IESAUCA KASIJA UN SMĒJĀS TĀ, KA GANDRĪZ AIZRĪJĀS.
“Pagaidi,” aizelsdamās iesaucās Kasija un smējās tā, ka gandrīz aizrījās. “Viņš pat tualetes papīru paņēma?”
“Jā!” es teicu un par spīti visam pati sāku smieties. “Es nespēju noticēt, ka apprecēju cilvēku, kurš ir tik nožēlojami smieklīgs, ka man pat negribas izrunāt viņa vārdu.”
Kasija slaucīja asaras no acīm. “Meitene, tu izvairījies no lodes. Kurš tā dara? Pieaudzis vīrietis, kas plēš tapetes no sienām? Viņš izklausās pēc milzīga zīdaiņa. Un lūdzu nesaki viņa vārdu, citādi mēs sāksim ienīst katru vīrieti ar tādu vārdu!”
Viss galds sāka smieties. Tas bija atbrīvojoši. Pirmo reizi es patiesi spēju pasmieties par šo haosu.
“Zināt, kas bija vissliktākais?” es klusi teicu, kad vīna glāze jau bija gandrīz tukša. “Paskaidrot to bērniem. Kā pasaka bērniem, ka viņu tēvam tapetes ir svarīgākas par viņu laimi?”
Betija, cita no grāmatu kluba, satvēra manu roku un viegli to saspieda. “Bērni ir izturīgi. Viņi atcerēsies, kurš palika un kurš viņus nostādīja pirmajā vietā. Tas ir vienīgais, kas skaitās.”
“Es ceru,” es nočukstēju, domājot par Emmas asarām un Džeka skatienu. “Es ceru no visas sirds.”
Ko es nezināju: karma tikai sāka iesildīties.
PAGĀJA SEŠI MĒNEŠI.
Pagāja seši mēneši. Dzīve kļuva klusāka, normālāka. Bērni uzplauka, un es gandrīz biju atstājusi šķiršanās murgu aiz muguras. Dans man gandrīz vairs neienāca prātā — līdz brīdim, kad viņš pēkšņi piezvanīja no nekā.
“Hei,” viņš teica, un balsī skanēja pašapmierinātība. “Domāju, tev to vajadzētu zināt — es nākamajā mēnesī precos. Dažas sievietes tiešām grib būt ar mani kopā. Un es esmu atradis vienu satriecošu bumbu!”
“Apsveicu,” es mierīgi teicu — un noliku klausuli.
Es domāju, ka ar to viss beigsies. Bet pēc pāris nedēļām es gāju pa centru, izbaudot retu mirkli vienatnē, kad pamanīju Danu otrā ielas pusē. Viņš turēja sievietei roku.
Sākumā es tam nepievērsu uzmanību. Droši vien viņa līgava, es nodomāju, un turpināju iet. Tad viņi pārgāja pāri ielai — tieši man pretī.
Kad viņi pienāca tuvāk, man vēders sažņaudzas. Sieviete bija KASIJA. Mana draudzene no grāmatu kluba.
Viņa staroja, ieraugot mani. “Ak, Dievs, čau!” viņa iesaucās un pievilka Danu tuvāk. “Vai nav traki? Pasaule ir tik maza! Man tev ir tik daudz ko pastāstīt! Es esmu saderinājusies! Šis ir mans līgavainis, viņu sauc…”
Es piespiedu sevi pasmaidīt. “Jā, DANS. Es zinu.”
KASIJA PAMIRKŠĶINĀJA, UN VIŅAS SMAIDS NOPLĀKA.
Kasija pamirkšķināja, un viņas smaids noplakā. “Pagaidi… jūs pazīstat viens otru?”
Dans izskatījās tā, it kā gribētu iegrimt zemē. Viņš saspieda viņas roku ciešāk, žoklis saspringa.
“Ak, mēs pazīstamies jau diezgan ilgi,” es uzsvērti nevērīgi teicu.
Kasijas skatiens lēkāja starp mums, apjukums pārvērtās aizdomās. “Ko nozīmē ‘diezgan ilgi’? No kurienes jūs pazīstaties? Dan, tu pazīsti… viņu?”
Dans nervozi iesmējās. “Kasij, tas nav svarīgi—”
“Ir gan,” es viņu pārtraucu. “Viņš ir mans bijušais vīrs.”
Kasijas seja sastingu, un tad varēja redzēt, kā viņai viss saslēdzas. “Paga,” viņa lēnām teica. “Stāsts grāmatu klubā… par tapetēm? Par to tipu? Tas bija… VIŅŠ?”
Šie vārdi uz mirkli palika gaisā. Un Dana paniskais skatiens pateica visu.
KASIJA PAGRIEZĀS PRET VIŅU, ACIS SAŠAURINĀTAS.
Kasija pagriezās pret viņu, acis sašaurinātas. “Ak, mans Dievs… tas biji TU?”
“Kasij, tas nav tā, kā tu domā,” Dan lūdzās.
“Tas ir tieši tā, kā es domāju,” viņa iešņāca. “Tu noplēsi tapetes no sienām mājās, kur dzīvo tavi bērni, jo tu tās nopirki? Kurš tā dara?!”
“Tas bija sen,” Dan stostījās. “Nav jau nekāda drāma.”
“Nekāda drāma?” Kasija asi noteica un izrāva savu roku. “Un ko tu teiksi par meliem? Par ‘ļauno bijušo’, kas tev aizvedusi bērnus uz ārzemēm? Par to, ka viņa tevi esot krāpusi? Tu esi neticams, Dan. Tu esi melis!”
Tad viņa pagriezās pret mani, un balss kļuva mīksta. “Man ir tik ļoti žēl… Es nezināju.”
Pirms es paspēju jebko atbildēt, viņa atkal uzbruka viņam: “Tu esi staigājoša brīdinājuma zīme. Es nespēju noticēt, ka gandrīz apprecēju tevi.”
Un ar to viņa aizskrēja prom. Dans palika stāvam kā sastindzis un skatījās uz saderināšanās gredzenu, ko viņa bija iemetusi viņam pie kājām.
Viņš paskatījās uz mani, sejā — dusmu un pilnīgas izmisuma maisījums. Es tikai īsi pasmaidīju un turpināju iet. Vairāk “kaitējuma” nevajadzēja.
Vakarā, kad liku bērnus gulēt, Džeks pajautāja ko tādu, kas manu sirdi sasildīja.
“Mammu, vai tu atceries, kad tētis noplēsa visas tapetes?”
Es sastingu, gaidot sāpes viņa balsī. Bet viņš mani pārsteidza.
“Man patīk, ka mēs pēc tam kopā izvēlējāmies jaunas,” viņš teica un smaidīja. “Dinozauri manā istabā ir daudz foršāki nekā tie vecie ziedi. Tētis var paturēt tās tapetes sev!”
Emma sajūsmināti pamāja savā gultā. “Un mani tauriņi! Tie ir paši skaistākie!”
Es paskatījos apkārt: mūsu krāsainās sienas, tapetes, ko mēs kopā izvēlējāmies — kā ģimene trijatā. Sienas, kas stāstīja mūsu jauno stāstu, nevis to, ko Dans bija gribējis noplēst.
“Zini ko?” es teicu un pievilku viņus abus sev klāt. “Man šķiet, jums ir taisnība.”
Tajā dienā es iemācījos ko svarīgu: ne vienmēr ir jādzīvo atriebības dēļ. Dažreiz pietiek dot karmai mazliet laika — un viņa pasniedz taisnīgumu ar devu poētiskas ironijas.
